Entre la Carne y los Huesos

Era hora de que el alma mater de este sitio escribiera algo.

son las 3 de la mañana



entre la carne y los huesos sopla el viento



puede doler toda una vida en un último desvelo





hay quien habla del pasado hablando de mi muerte



acaecida en los albores de este poema





entre la carne y los huesos sopla el viento



la carne se gasta...



de los ojos quedan sólo dos oxipitales negros

como vestigios del lugar a donde fue a parar todo lo mirado



la unión de los huesos tastaribilla

un último remolino

y mis huesos son un sonajero adentro del cajón fúnebre



son las 3 y 5 de la mañana

y en el cementerio de mis cosas perdidas

hay tanta soledad

que me muero.









                                                                           

el niño luchessi