Barcelona. De nuestro corresponsal.

Tiempo más, tiempo menos, todos los exiliados echan de menos el calor de la tierra lejana. En mi caso lo eché de menos casi demasiado rápido, o tal vez muy intensamente, atenuado por todos los mecanismos de defensa al alcance de la mano que tuve, tengo y tendré.
Creo que un pedazo de mí, algo así como una costilla, el tono de piel o una huella digital, desapareció para siempre, y me paso el día preguntándome qué es lo que siento vacío en el alma, porque teóricamente debería tener alguna disfunción en el cuerpo pero no, precisamente allí no es. Es que lo material se hace polvo o materializamos la nada?
El hecho es que en el día a día las situaciones te recuerdan siempre que saliste huyendo por la puerta 6 del aeropuerto Pistarini en un 767. Huyendo? Si, pero aún no sabiendo que se huía, o como máximo, no sabiendo de qué se huía. Pero desvaneciste tu persona física dejando nada más el fantasma que dice que vivís en la misma casa o el que te reinscribe todos los años en la facu "por si acaso". Ajá! Con que hay un fantasma entonces!! Me gustaría agarrarlo del cuello y decirle "maldito, o te metés de nuevo en mi cuerpo y vivimos pacíficamente, o esta lucha durará hasta el final de los días, vos sin cuerpo y yo sin esencia".
Pero lo más gracioso es que si yo me traigo mi fantasma (o mis fantasmas), difumino un poco más todo mi pasado, porque irónicamente la gente que quiero ahora tiene más contacto con mi fantasma que conmigo y después en un viaje relámpago, él me pone al tanto de todo lo que ha ocurrido. Hay que ser un poco útil entonces... dejo al fantasma en Rosario, me quedo desfantasmada en Barcelona y sigo mi vida como si nada, procurando llenar mi vacío con los fantasmas simpáticos de la gente que voy conociendo o entrenando a uno nuevo en caso de que decida reagruparme con el que actualmente hace mi papel en aquellas lejanas pampas.
Quise empezar realista y me fui con las metáforas flotando por el éter...
La realidad es que las consecuencias de nuestras decisiones serán fantasmas longevos, algunos simpáticos en plan Casper y otros tenebrosos, pero si Sexto Sentido nos enseñó algo, es que sólo quieren hablarnos, y tal vez incluso con los más duros podamos llegar a cierto acuerdo... si nos ayudamos mutuamente podamos salir beneficiados.
Un saludo para todos ustedes y sus respectivos fantasmas... disfrútenlos, tal vez incluso puedan sacarle provecho para la próxima decisión difícil que hayan de tomar.

Los desfigurados

No sé quien provee estos aparatos,
A pesar de los avances tecnológicos estos fueron siempre los mismos.
No recuerdo si fue antes o después de todo ese "complejo freudiano", como uds. Lo suelen llamar.
Sólo sé que este encuentro fue inconsciente,
Todos los encuentros son inconscientes.

Yo

Recién descubrí su existencia
Creo que resulta benefactora para mucha gente y por eso nadie habla de esto.
Ni bien cercamos lo suyo de lo nuestro aparecieron.
Nadie, ni siquiera yo, pensó que podía ser tal arma de triple filo.

Que inteligencia, que rapidéz!!!

Ni bien sucede tal o cuál situación, ella se encarga a través de una manopla de colocarnos la máscara indicada y esta, aunque todos lo nieguen, es su primera falencia.

Lá maquina tiene una
Función
Únicamente social,
política_social, económica:_social, pero social.

No funciona cuando no hay gente.Y he aquí otra de sus falencias( no he de explicar todas, sino echarían la culpa a inexistentes alucinógenos)

Decía que no funciona al estar solos
Entonces una llega a su casa,
Se mira al espejo y empieza a buscarla,
Se horroriza

Se da cuenta que el cambio constante de máscaras a una velocidad extrema, logró borrar muchos de sus rasgos
De sus formas,
No todas:
Por suerte aún conserva la de sus pómulos y su frente,
Para que a la mañana siguiente , la correspondiente máscara...

Vuelva a encajar perfectamente.

Remini_escencia De Sigmund.

Algo que llego firmado por Ensol Bemol. Lo transcribimos al pie de la letra.

A veces yo no era mas que una gran cañería,

Algo así como un tubo de escape

Algo amorfo en lo cuál vos hacías sin hacer, ni nacer, ni morir, ni morir para nacer,

Para luego ir a las canillas oxidadas , recurriendo al mágico santuario de Pervinox

Una vasija.

Un espiral

Sin

Retorno

O con retorno forzoso,

Un fósil desfosilándose sin haberse nunca fosilado

Una vitrina..¿o quise decir una letrina?

Una esponja aspirando al cargo de escofina,

Una espuma de tu mismísima rabia

Insoslayable, intrépida, interrumpídíssssima, inyectable.

Y yo ahí, bailando con Ravel

Con una asfixia de pez recién pescado,

Preguntándome por los bichos bolitas y las telas de araña

Por las tuyas, por las mías ni me preguntaba

Un potus.

Una zapatilla

Dentro de un par de insulsas cancanes

Una

Almeja....

¿o quise decir una

Ameba?

Un embudo de vino patero

Y sobre todo, (y me duele la arteria derecha al pensarlo)

Un Corazón

Bombeando

AGUA

Agua colora, agua bien sípida , sipeando contextos desiertos ,con todo su maquillaje corrido

En realidad agua de nadie. Más que del azar de un encuentro profético entre una vasija y un par de inhóspitas cancanes.

Muñeca de papel

Totalmente basado en un sueño.


Las mira, pero sin embargo no puede creer que estén ahí. Toda su vida las llevó consigo, pero ahora las sentía robadas. No podía evitar el pensamiento de que había perdido control sobre ellas, que cada vez que las llamaba de vuelta a ella, se rehusaban a hacerlo. Sabía que con un poco más de determinación ellas volverían a su regazo, pero justamente la determinación le flaqueaba. Tan cómodas las veía, tan placenteras descansaban, que ya no las extrañaba, se sentía feliz al verlas felices a ellas.

Cómo fue que se escaparon, ella no lo sabe. Sólo sabe que tuvieron una pequeña ayuda. A lo mejor se dieron vuelta para verla y descubrieron que ya las necesitaba exclusivamente, y decidieron emprender rumbo hacia otro destino. La descubrieron tranquila, los ojos llenos de lágrimas invisibles, pero seguros al fin. La vieron entregada a unas caricias infinitas, como a ella le gustaba llamarlas.

Si en algún momento sintieron celos, es imposible saberlo. Flotaban a la deriva en un mar de sensaciones, con la certeza de desconocer totalmente su destino. Pero sabían que ella todavía confiaba ciegamente en ellas.

Una muñeca de papel estaba perdiendo sus manos. Pero ni ella ni sus manos se extrañaban. Sólo se preguntaban, desde el silencio, si alguna vez volverían a estar juntas. Y ese pensamiento, de a ratos, las relajaba hacia un sueño interminablemente despierto.

Entre la Carne y los Huesos

Era hora de que el alma mater de este sitio escribiera algo.

son las 3 de la mañana



entre la carne y los huesos sopla el viento



puede doler toda una vida en un último desvelo





hay quien habla del pasado hablando de mi muerte



acaecida en los albores de este poema





entre la carne y los huesos sopla el viento



la carne se gasta...



de los ojos quedan sólo dos oxipitales negros

como vestigios del lugar a donde fue a parar todo lo mirado



la unión de los huesos tastaribilla

un último remolino

y mis huesos son un sonajero adentro del cajón fúnebre



son las 3 y 5 de la mañana

y en el cementerio de mis cosas perdidas

hay tanta soledad

que me muero.









                                                                           

el niño luchessi

Domingo por la madrugada

Siempre aparece alguien para recordarnos un poquito qué es lo que estamos queriendo.

Con ustedes, Yanina, argentina radicada en España.

Domingo por la madrugada en l'Eixample Esquerre, gente de
todo tipo circulando por las calles y buscando un bar apetecible
hasta las 3 en donde comienza el gran negociado de las discotecas,
porque no queda otro lugar para ir...En fin, mucha gente,
mezclando idiomas y mezclando gestos, etnias y colores.

Y esto es finalmente mi hogar, mi ciudad, aquella con la que me
identifico y en donde, a pesar de estar aún algo desinformada de
todos sus aspectos, me hacen sentir como una persona que tiene
una historia que contar en lugar de "una persona más" que
tiene una historia que contar. Un diagrama simplificado de la clase
media tradicional española (en claras mejores condiciones que la
clase media argentina, valen las aclaraciones), es el de un chaval,
que termina el bachillerato, ingresa a la universidad, aprovecha ésos
4 años para emborracharse, aprovecha los próximos cuatro para
emborracharse pero con financiación propia, y aprovecha los siguientes
cuatro para emborracharse, pero de a poco convirtiéndose en una
persona seria.

Se daría el caso de que llegamos a ver al español representativo,
de unos 30 años, que no tiene ni idea de qué será de su vida, que no
tiene novia, ni tampoco intenciones de irse de la casa que lo vio nacer
y menos que menos... intenciones de irse fuera de la ciudad, joder!
Entonces seguimos con la tipicidad del fenómeno, el español encuentra
novia, una chica muy maja de un par de años menos, entre los dos
comienzan a disfrutar de su vida en común, mediante innumerables
viajes de fin de semana en los pirineos, en la Costa Brava, en Galicia,
etcétera, y salidas al cine y a cenar con amigos...

Llega un momento que el reloj biológico, tarde pero no tonto, les
indica que tienen que hacer algo: comprar un piso, comprar un coche,
comprar un DVD y un televisor de pantalla plana, buscar una iglesia bonita,
un restaurant majo, un par de padres con alma de financistas y algo viejo,
algo nuevo, algo prestado y algo azul, como para consumar. Luego del viaje de
bodas (Indonesia, Patagonia, Bahamas, huracán de por medio), comienza el
estudio de mercado, impulsado por este queridísimo reloj biológico que
todavía sigue despierto y ahí va que en lugar de "make love, not war",
se ponen a leer libros de utilidad marginal y costos medios decrecientes para
analizar la viabilidad de un plan de inversión a largo plazo con
responsabilidades ilimitadas: UN HIJO.

Por lo general, una vez resuelto el tema con consultores y habiendo
disfrutado de la materialidad de la vida, nace Manuel, Jordi, Mercedes,
Montserrat o como quiera que se llame aquél pequeño -aclaro que el
nombre no se alejará demasiado-. Y pareciera que la vida desapareciera
en un instante: el padre se vuelve pelado y ojeroso, y la madre engorda
e intenta sobrellevar el cansancio con horas de peluquería.
Sus momentos excitantes son las rebajas de Jul/Ago y Ene/Feb,
el finde en Port Aventura y los fuegos artificiales de la fiesta patronal.

La vida se termina demasiado rápido entre la gente que no sabe
comprender adónde la está llevando la sociedad en la que vive.
No son pocos los que abren los ojos de vez en cuando, pero muchos
de ellos vuelven a cerrarlos luego de 27 publicidades de coche
seguidas (y se duermen pensando en el coche nuevo que tendrán el
mes que viene...).

No hay una sociedad perfecta, pero el tiempo no puede acelerarse
en los relojes, y cuando se ha perdido, cualquier intento de
recuperarlo tiene sus graves consecuencias. Aquí ha sido una
sociedad de consumo desenfrenada que perdió los valores y se
dejó embrutecer.

Allí en mi país qué será? Algo parecido, por supuesto. Lo importante
es analizarse y reconocerse en medio del caos, y si toca aceptarlo, hacerlo,
pero no perder la ponderación sobre otros aspectos de la vida, los que le
dan continuidad, porque no se trata de seguir respirando sino más de
seguir sintiendo que el aire que inhalamos nos sirve para algo...
para sentir.

Sólo le pertenecía al agua

Micaela, nuestra escritora más asidua, reaparece.

Sólo le pertenecía al agua, al fluir de los días, al humo de su cigarrillo.
Quizás también al aire, constantemente huidizo.

Sólo jugaba entre las corrientes opuestas, entre los remolinos transparentes de su ser, de agua.
Puede que la tierra le resultara un tanto lejana, no puedo asegurarlo.
Sólo (tan sola), contemplaba.

My Beloved Body

Una pieza deliciosamente perversa, de otro autor anónimo.

Come on
take it out, breathe it in
we're not two, but one
the life you miss are the hours I'm awake
Don't go off
'cause i can't believe
life's so complex
when I'm just sitting here
waiting for you to undress


Feel slow
eyes moving over my head
There's no need to wash my dreams out
tonight the sky sleeps on your back
while she sings in our minds
I can already feel the drums
pumping sweat out of my heart
the needle goes down
the longer it carves me
the more i remember your words


Watch my face
reflected on the blade
The moonlight reflects it on the wall
My whispers unpronounced
born to rest at your feet
And so I crave
Walking down the same path
that once led me to my life.

Hipnotico #1, #2, #3

Mi Cadáver Exquisito

Dedicado a todo aquel que alguna vez se rompió los pantalones trepándose a un árbol.

nuevamente, vos y yo.

hoy mis dedos se creen corcheas,

mis ojos se creen ventanas.

cuanto más pienso en pensarte,

mas creo en creerte,

más sueño con soñarte,

más sufro con sufrrte,

más extraño me siento al extrañarte.

me gusta pensarte

como una nueva sonrisa en mi cama,

como el Floyd Rose de Jimi.

pero a veces, sólo a veces,

me gusta callarme ante vos,

enmudecer disfrutando

cómo tu mundo me absorbe.

no seremos Magos,

pero disfruto igual el hecho

de no encontrarnos y buscarnos

cuánto me cuesta sonreir

para que sonrías,

es que a veces

estoy demasiado ocupado

en extrañarte

para que me extrañes.

no me estoy repitiendo, es sólo que......

pienso demasiado en vos

aunque no te conozca personalmente,

sino a tus reencarnaciones constantes

una llama entre las sábanas

un sostenido fuera de escala

un suspiro cayendo de un árbol

la luna quejándose de llena

el mar volviendo a mí

o en el peor de los casos,

cuando todo lo demás falla,

yo.

(deliberadamente anónimo, sepan disculpar)

The Wait

The subtle touch of your lips,
draped around mine in an endless waltz,
how I long for it before dawn
when Selene's light washes over me,
her silken radiance a reminder of my loss.

What I wouldn't give
just to feel your body once more
trembling between my arms,
your hazel hair flowing,
falling towards me in the gentlest shower.

Never again shall I hold you,
and whisper my sins in your ear,
confessions that only you could steal,
that mesmerizing gaze that held me in thrall,
until I surrendered unto you.

A farewell I never said,
tears I never shed,
not even one last glance,
one last kiss,
haunting me, hounding me
'till dawn, a thousand nights and more.

And still I wait.

Para D.H. Lawrence, que debe estar revolcándose en su tumba ante mis versos.

Ale

Aclaración y sugerencia

Un pequeño comentario: abajo de cada uno de los textos (o imágenes) hay un indicador que dice
"X comments", donde X es el número de comentarios sobre el texto que fueron escritos. Si tocan ese enlace, les va a aparecer al opción "Post a comment", para que puedan escribir sus comentarios.

Aclaro esto porque mucha gente estuvo comentando personalmente esos textos, y en sosquiensos compartimos la idea de que lo mejor sería que la propia persona que escribió dicho texto se entere si pudo transmitirle un poco de magia a otra persona a través de estas frías computadoras, que sin embargo suelen guardar lo mejor de nosotros en una noche de inspiración.

Sembrador de palomas

Estaba lejos de todo. Lejos de los lugares y los aires que lo hacían vivir, lejos de la paz y la tranquilidad. Sin una familia en la que sostenerse realmente, y con una timidez demasiado grande como para confiar sus sentimientos a sus escasos amigos.

El trabajo de oficina no lo satisfacía, porque amaba los espacios abiertos e inmaculados. Su temperamento apacible y contemplativo no congeniaba con el mundo actual del poder, el dinero y el frenesí de sensaciones. A la vez, su cuerpo vigoroso – como hecho a propósito para andar en contacto con la naturaleza y perseguir horizontes inabarcables – no encontraba su lugar vital.

Pero lo peor de todo era que ella no lo quería. Estaba solo y triste. Definitivamente, no era feliz.

En todo esto pensaba durante esa tarde de primavera, sentado en su habitación, mientras afuera un pedazo de cielo, el verde del pequeño jardín y la fragancia de los jardines se constituían en símbolos de lo que no lograba ser. Sus pensamientos se entrelazaban con sus sentimientos y sensaciones, formando un cúmulo de emociones e ideas mucho más profundo y complejo que lo que cualquier combinación de palabras hubiera podido expresar.

Reflexionaba en su tristeza y desamparo, cayendo en hondos pozos de angustia de los que parecía no poder salir.

Y sin embargo, cuando creía que ya no le era posible estar más hundido en soledad y dolor, halló en sí mismo un regalo que no esperaba: la melancolía, y con ella una extraña y dulce paz.

Algo había encontrado.

En ese estado de tranquila tristeza y dulce conmiseración, miró su mano que descansaba cerrada sobre uno de los brazos del sillón, y la abrió. El gorrión se quedó sentado en la palma, hinchando su pecho de plumas suaves, latiendo como un corazoncito tibio y delicado, sin inquietud alguna.

Con un leve movimiento, para no alarmarlo, lo impulsó a través de la ventana abierta, hacia su espacio natural y la libertad.

Cuando salió de su casa un rato más tarde, llevaba dibujada una sonrisa triste y su rostro tenía una expresión calma y sosegada. Daba la impresión de alguien que ha buscado una melodía hermosa durante mucho tiempo, pero no encuentra sino los resabios y los ecos de la belleza perdida y añorada, y, no teniendo otra cosa, se conforma con ellos.

Suelo verlo, caminando por distintos lugares de la ciudad. Su expresión melancólica pero tranquila y con un fondo de alegría es siempre la misma. Cuando abre la mano, un pájaro aparece en ella y lo echa a volar, mientras la gente – especialmente los niños – observan embelesados, se ríen y aplauden. A veces él también ríe con los demás cuando siembra pájaros, y el sonido de su risa se parece al de un arroyo de aguas cristalinas y frescas. Los pájaros aparecen en sus manos, y él los libera. Aquí una paloma, allá una golondrina, más allá un colibrí delicado y bello como una esmeralda, la obra perfecta de un relojero mágico. Y allí donde pisa, crece una flor.

Historia de traición y arrepentimiento

¿Debía ser así? La pregunta volvía una y otra vez a su mente. Y el repaso de su pasado lo llevaba siempre a la misma conclusión: sí, era así como tenía que ser.

“Mañana será el día”, pensó, y una súbita paz inundó su espíritu y lo empujó al sueño.

***

Al otro día llegó adonde debía ir y dijo lo que tenía que decir:

Yo te traicioné. Nunca tuviste dobleces conmigo, siempre fuiste tal como eras, sin trampas. Jamás me ocultaste tu verdadero rostro. ¿Cómo pude ser tan ciego? Pero he recibido lo que merecía. Yo también fui traicionado. Yo te abandoné, y me abandonaron. Sólo en vos encontré algo que fuera valioso y perdurable al mismo tiempo, pero miserablemente me aparté de vos para ir detrás de una ilusión. Y esa ilusión, esa otra mujer, después de prometerme todo me dejó sin nada. Es justo porque antes fui yo el traidor.

El viento frío atravesaba el aire limpio y le llevaba sus palabras, pero ella permanecía expectante, sin decir nada.

El se quebró bajo el peso de mil años de dolor y arrepentimiento. Cayó de rodillas, sus lágrimas se mezclaron con la nieve recién caída sobre el circo glaciar en el que se encontraba, rodeado de laderas abruptas e inclementes.

¿Podés perdonarme? Vuelvo a vos arrepentido, sin ningún derecho, a pedirte, a implorarte que a pesar de mi traición me des otra vez lo que siempre me diste, lo que no supe ver. ¿Me vas a llevar con vos para que por siempre pueda hallar mi refugio en vos, para que mi alma encuentre su descanso y olvide el dolor, para que nunca más me aleje de lo que siempre fuiste y me ofreciste?

El viento callaba. Por un instante sin tiempo todo permaneció en silencio, y luego ella contestó. Sobre las poderosas torres de los séracs, más allá de los abismos de roca y de hielo, sobrepasando la cumbre orgullosa y nevada, resonó la voz de la montaña. Por los canales de avalancha excavados en la piedra y el hielo invencibles de la pared, rodó un trueno tras otro, cada vez más cerca.


El Yeti

Su ánimo cambió de repente.

Por Micaela

Su ánimo cambió de repente.
Su piel de sésamo y trigo transmutó en secos juncos errantes.
Su pecho se contrajo de negra angustia y su mirada dejo de ser.
El poder de la imagen, pensó. Rememoraba momentos en medio de la soledad rodeada de gentes.
Se encerró y prendió un cigarro. Se mareó y vomitó.

Litost. Ya le había sucedido.

Ahora necesitaba al fresco olvido.

Recuerdos de Época

De tal palo, tal astilla. Con ustedes, Soledad.

 

 

Deformada La Forma

Como les había anticipado, Micaela nuevamente.


Esa constante sensación de inadecuación, de persistente dispersión, disgregación,despedazamiento.

La rutinaria de-formación, y la consiguiente ruptura de moldes.

Las caderas por un lado, la mente por allá. Y encima el otro mirándome.

Quizás las caderas y la mente no estén lo suficientemente separadas.

Tal vez ya no tenga que mirar al otro que me mira.

Puede que el abismo no esté tan cerca, tan latente.

Puede que la mentada finitud no sea tal.

Y los cuerpos de-formes sean mas leves de lo pensado, y que ya no importen tanto.



Pero, mientras tanto, somos cuerpos sufrientes, y estamos sometidos a la molestia de hacer las notas a pie de página.

Haciéndole cosquillas a la madera

Trabajo Conjunto: Uno puso la guitarra, la cámara, la foto. El otro puso la cara, y el tono azul vía Photoshop. El famoso Ale, por mí.

Grano de Sal

Lo bueno, si breve, dos veces bueno. Con ustedes, Micaela. Alguien de quien van a leer mucho más, doy fe de ello. Bienvenida.

Pensar lo uno y múltiple como un grano de sal.
Blanco, casi transparente, frágil.
Se echa al agua y comienza a deshacerse.
Sus micropartículas se separan huyendo en círculos cada vez mayores, cada vez más lejanos.

¿Y el grano de sal?.

Ahora la nada ocupa todo el espacio,
ahora la nada es omnipresente.
Ha contaminado todo recóndito detalle,
cada intersticio sublunar.

Todo es nada. Todo sabe a sal.

La Carta Que Nunca Vas A Leer

Para todos los que pidieron que escribiera algo. Espero estar a la altura de las circunstancias. Gracias por el tiempo.


El mundo entero se volvió mudo a tu alrededor. El único sonido que te importaba, sin embargo, era perfectamente audible, aunque no pudiera escapar de tu cuerpo. Tu corazón vuelto la percusión acompañante de tu búsqueda, tu cuerpo entero concentrado en tus pequeños pies.

Por eso mismo, un rayo de satisfacción atravesó tu cuerpo cuando tus dedos atraparon la tela que tan lejos quedaba hace unos instantes. Sabías cómo hacerlo, desde pequeña practicaste para ser la mejor. Se puede distinguir en cada uno de tus movimientos, hasta en tu mirada. No podrías evitarlo. Siempre deseé aprender a cerrar los ojos para ver mejor. Cómo no reconocerlo inmediatamente, entonces.

De cualquier manera, toda la filosofía de bar de la que acabo de hablar no pareció ser de interés para el resto de los presentes, que preferían mirarte boquiabiertos mientras tu cuerpo se contorsionaba en el aire, envuelto en verde. Tengo que admitirlo: la manera en que tu cuerpo atrapado en violeta flotaba en el aire, conseguía robarle el aliento a más de uno. Anche io. Yo mismo había quedado hipnotizado por la manera en que parecías mirarme cada vez que levantabas la cabeza, por más que supiera que no tenías la menor idea acerca de mi existencia, ni siquiera de mi desesperada necesidad de grabarme en la retina cada centímetro de tu cuerpo, cada curva, cada gesto, cada sonrisa. Mientras tanto vos, boca abajo, seguías desafiando leyes, ya fueran las de la gravedad, o las que tanto habían funcionado para protegerme de enamorarme inmediatamente de la primer persona que tuviera la desgracia de cruzarse conmigo.

En tu desafío seguías, como si nadie te estuviese viendo. Tus moviemientos eran cada vez más complicados, las telas te tenían fuertemente atrapada, una telaraña de jade que no te dejaba escapar pero tampoco te dejaba caer. Pero.....todos saben qué les sucede a las moscas cuando una araña decide que está invitada a cenar.

Aunque nunca lo hubieses pensado, esta vez te tocó fallar. Un movimiento en falso y todo lo que estabas haciendo derivó en un tenue intento por dignificar una caída inevitable. De golpe, el Cielo se volvió Tierra y te encontraste mirando tus manos sucias, quizás en busca de una explicación, quizás para evadir las miradas de la gente, quienes de golpe, presas de la sorpresa, recordaron el placer del circo romano: ver que el héroe puede transformarse en mártir mientras el público sigue aplaudiendo.

No esperaba que se te ocurriera en ese momento recorrer con los ojos el pasto que conducía a mí. A mis ojos que brillaban con una fuerza que pensaba olvidada; a mis labios, que sonreían tan solo para que si llegabas a mirarla, aunque fuera por un segundo, obtuvieras la respuesta que merecía tu búsqueda.

No quiero mentirte, pero mi orgullo no me permite pensar que nada pasó. Lo que cambió mi vida por un pequeño instante, toda tu belleza manifestada en tu fracaso y tus deseos de seguir. Algo tan sencillo de decir pero que me cuesta horrores. Espero que nunca lo sepas. Que nunca sepas
que ando buscando recuperar la fuerza que nunca tuve. Probablemente tenga suerte, si puedo llamar a eso suerte, y me flaqueen las fuerzas para hablar, más todavía para que tengas noción de mí.

¿ Quiero realmente que te enteres ?

¿ Cuánta de la magia que me enamoró sos capaz de retener en el momento en que te vuevas real, y no más un sueño de domingo ?

Creo que esta vez mi orgullo me permitió transformarte en algo en qué pensar mientras veía caer el Sol contra el agua calma del río. Tal vez solamente existas para recordarme lo bello que es sentir en carne propia la vida.

Y por eso mismo, tal vez fallé en lo único que me tocaba hacer en esta vida. Sólo mostrarte la misma belleza que vos no sabés que poseés. Esta vez fallé. En el fondo espero que, en medio de tu desazón por haberte caído del trapecio aquella tarde, hayas tenido tiempo para ver a un hombre sonriéndole al Sol, de cara al Río, y la sonrisa que tanto amo en vos haya podido aparecer nuevamente, para flotar en el parque hasta que vuelva a buscarla, en la próxima tarde fría de invierno.

Rosario a la Tarde

Rosario es magnífica aunque no nos demos cuenta. Cortesía de Guille, verdadero talento oculto de la fotografía.

Bolivia

Ni Nietzche ni Cortázar ni Suzuki. Lo mejor que leí en este año vino en forma de mail y por alguien muy muy especial. Disfrútenlo.

Pienso a veces cómo definir Bolivia. O tal vez debería empezar con lo que Bolivia significó para mi. La posibilidad de sentir que el paso fronterizo de un sitio a otro, que el cambio radical, que lo desconocido aparece tan solo con dar un paso, el cual deja atrás a otro mundo, a otras personas, a otra vida. Ahí fui consciente de que desafiaba el fatigado escrutinio del “tic tac” que impone, que siempre me fue impuesto. La primera imagen de Bolivia fue la de miles de Coyas descendiendo por una pendiente, cargando hijos y mercaderías, casi sin diferencia alguna. La segunda, la de dos niños que a cambio de un caramelo se ofrecían a recitar coplas o acompañarme hasta la gendarmería. De ahí en mas mi realidad fue altamente alterada.

Imaginarse un país con tal alta tasa de natalidad y mortalidad. Sin Mc Donalds, sin lujos, sin supermercados , sin higiene( o tal vez con otro concepto de lo que esto significa). Un país donde vestir la ropa “normal” sea lo “anormal” y donde cajeros automáticos den la opción: Español-Quechua, y la opción mas requerida sea la segunda, resulta todo un artilugio. Pero eso es imaginarse este país. Parecería que los EE.UU. no hallan sitio en la traducción de los Diaguitas o el idioma Cacán no lo concierne. Y las multinacionales? No lo sé . Dos ideas mas para resumirlo: pobreza con la frente en alto y explotación de recursos a través de explotación de personas, son dos de las cosas que mas me preocuparon de este trozo de latinoamerica, ya que los dos atractivos mas importantes que Bolivia tiene son La mina (en la ciudad de Potosí) y El Salar (en la ciudad de Uyuni). La mina se vende como un atractivo turístico, agencias de viajes te proveen del equipo necesario para arrastrarte por las minas existentes desde la colonización...

"Pasen sres, turistas,al circo del horror... pasen y vean al obrero morir de asfixia cono monóxido de carbono!!! pasen y hablen con nuestra mula...sea uno más, Mrs. Mac dólar!!"

Pero no podemos ni queremos ser uno más o uno menos. Porque no está en las similitudes sino en las diferencias, lo que vitaliza y fortifica los lazos. No hay forma mas fructífera de producción en abundancia. Y la otra Belleza pero también acarreando lo terrible, es el Salar. Uno no puede dejar de maravillarse ante tal desierto y a su vez océano de sal, o con el inquietante paisaje de la Isla del Pescado. Sin embargo las familias que trabajan a mínimos salarios con esa sal, sufren un alto riesgo de vida con lo que la quema de la misma produce en sus vía respiratorias.

Respirar.

Respirar a 4000 sobre el nivel del mar , es otro respirar. Con la luna (en Tarija) a la altura de tu nariz (y lo digo en sentido literario). Con un ingreso a través de las nubes, para luego divisar la terrible e impresionante” jungla-embudo” de La Paz. Con sus calles escalonadas, sus meracdos de brujas y Hechicerías, sus fetos de llamas para la suerte, su gente emplumada, sus calles arrebatadoras y su olor a especias “extrañas” ante mi estúpida nariz. Llegar a San Pablo de Tiquina, atravezar el Titikaka (casi como en un sueño) para luego llegar a las islas de Tiwanaku...y de repente...Cuzco.

....¿cómo aparecí yo acá?....

Algo así sería este resumen, que no puede concluir sin antes expresar la sensación diminuta que reciben en este momento cosas que antes parecian tan radicales en mi vida y viceversa . Poco importa mi dolor en la rodilla cunado se viaja 18 horas con una mamita y sus tres hijos muriendo de cólera. Las preocupaciones banales y baratas del “sissone”y el “pas de beurre”, cuando seres emplumados de deslizan con tal gracia y alegría por las calles. No hay danza más digna y más eficaz para la pulsión humana que aquella que se realiza para defender nuestra identidad. Ahora encontré mi danza. Y hete aquí el milagroso prodigio de viajar. Pero más que viajar es ver todo con la mirada de viajero. Ser un turista navegando en nuestra propia alma. Sin nunca dejar de sorprenderse, ni perder la sagaz cámara fotográfica de nuestra mirada. No existirá nunca foto que pueda reflejar lo que vi o lo que veré...

Viajar en la vida es eso: es darse cuenta que la disciplina que elegimos como forma de pan, de vida, de aire (sea cual fuese), está plasmada en todos lados: en todo rostro, en todo color, en todo olor y en toda forma de barbarie o civilización.

Uno se da cuenta que esa disciplina que uno elige como forma de vida no es otra cosa que la vida misma contaminada fortuitamente.

Un Pancho en Recoleta

Un simple resumen de mis vacaciones de un día por alguien que escribe mucho mejor que yo, cuando tiene ganas. Para más datos sobre este ser, visitar http://thraxx.blogspot.com. 
 
Recién volví de Buenos Aires, un viaje bárbaro de un día en que hice un toco de cosas, acompañado de mi sidekick, Zurdoboy. Recorriendo la ciudad, siempre siento la misma sensación de extrañamiento, como si estuviera en otro mundo, tan distinto a Rosario. La escala en BA no es humana, es metropolitana. Es fácil perderse en esa realidad. No hay gente en las calles, hay muchedumbres. Las meras distancias que hay que recorrer para ir de un lado a otro me inquietan. Las otras ciudades grandes que he visitado nunca me impresionaron de la misma manera que BA. Ahí parece que si seguís caminando, la ciudad no termina. 

Fui a una clínica de guitarra muy buena, aprendí un montón y me babeé con los modelos que tenían ahí... El fetichismo guitarrístico no se diferencia demasiado del de los autos, pero es generalmente más barato satisfacerlo. 

Mis aventuras cosmopolitas continuaron en el barrio de Belgrano, en Cabildo y Juramento. Apenás salí de la boca de subte me impresionó lo mucho que se parecía esa zona (era de noche) a Broadway, en Nueva York, o a Tokyo (salvando las distancias y previo al ataque de Godzilla). Nunca había estado en ese sector, y me pareció merecedor de ser visitado nuevamente en un viaje posterior. Como tenía poco tiempo, fui directo al grano, a una librería única en su tipo a buscar unos libros muy difíciles de conseguir sobre Kábalah y Voodoo (que no es lo mismo que budismo, incultos). Después, subimos al subte nuevamente y llegamos a.. 

Recoleta

Muy linda zona, obviamente..me chocó la dicotomía mostrada por el Village Recoleta y los restaurantes justo enfrente del cementerio. Fuimos a sacar las entradas para ver a De la Guarda (más sobre eso abajo) y recorrimos las exposiciones del Centro Cultural. Había una muy buena de Mordillo y una con pinturas representando el infierno del Dante. Después salimos y recorrimos la zona buscando un lugar para comer. Como ya no teníamos ni un mango, recorrimos un par de cuadras y nos comimos unos panchos. Volvimos al Centro Cultural y entramos a ver a De la Guarda. No voy a decir nada del show para no arruinarle la sorpresa al que todavía no lo vio y piense hacerlo. Una sola recomendación: llevar zapatillas, ropa para cambiarse, y una toalla.  

Después de la función, como estaba todo mojado, tuve que secar mi ropa en el secamanos del baño (no había llevado ropa de más porque fui por un día y no tenía idea del grado de interactividad y humedad del show). Luchando contra la hipotermia y ganando a duras penas gracias a la adrenalina aún circulando por mis venas, fuimos a Retiro a emprender el viaje de vuelta. Y por supuesto, con mi karma, se sienta atrás mío en el colectivo una mina con un bebé. Cuatro horas mas tarde y numerosos pensamientos homicidas después, llegamos a esta puta ciudad con un frío de mierda. Putos taxistas que no paran. Pero es agradable volver. 

Las escalas son más humanas.

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MCJOB = Trabajo mal pagado, sin prestigio, sin dignidad, sin futuro, en el sector de servicios. Considerado frecuentemente como una elección profesional satisfactoria por personas que nunca han tenido ningún trabajo.

HIPODOSIS HISTÓRICA = Vivir en un tiempo en el que parece que no pasa nada. Entre los síntomas principales están la adicción a los periódicos, las revistas y los noticiarios de televisión.

SOBREDOSIS HISTÓRICA = Vivir en un tiempo en el que parece que pasan demasiadas cosas. Entre los síntomas principales están la adicción a los periódicos, las revistas y los noticiarios de televisión.

REBELIÓN POSPUESTA = Tendencia juvenil a evitar las actividades y experiencias artísticas típicas de la juventud para concentrarse en una perspectiva laboral seria. A veces, hacia los treinta , la tristeza por haber desperdiciado la juventud va acompañada de cortes de pelo absurdos y ropa cara pero ridícula.

MINIMALISMO OSTENTOSO = Estrategia vital consistente en el rechazo de bienes materiales exhibido como índice de superioridad moral e intelectual.

MINIMALISMO DE CAFÉ = Abrazar una filosofía minimalista sin poner efectivamente en práctica ninguno de sus principios.

PERSONALIDAD DIEZMADA = Precio que se paga por convertirse en pareja; los seres humanos, anteriormente divertidos, se convierten en aburridos"Gracias por invitarnos, pero esta noche Noreen y yo tenemos que mirar los catálogos de cubertería. Después veremos el canal de la televisión".

IRONIA REFLEJA CONDICIONADA = Tendencia a hacer automáticamente comentarios irónicos en las conversaciones cotidianas.

Douglas Coupland

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